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¿Que es lo que tú comes? – Nuevo amanecer

Solía ​​sonreír cada vez que su Türkü llegaba a la línea de “el amante es ceniza, la pérdida en ti”. Se apoyaría en ese pasado lejano, viejo y lleno de cicatrices, y ampliaría su sonrisa. Entonces estaría triste, pero no recordaría por qué estaba molesto.

İhsan recibió una buena educación en el extranjero, ascendió rápidamente en la academia e hizo un matrimonio lógico con otro académico a quien veía como su igual. Ella también lo amaba. Bueno, todavía lo amaba.

Cuando esa oportunidad, que calificó como “era la oportunidad de mi vida”, se le presentó, sin embargo, la idea de cambiar su orden establecido y su vida dada le pareció demasiado lejana. Pero la oferta no debía ser rechazada. Porque uno de los grupos más grandes del país dijo: “Ven, tómate todos nuestros negocios”.

Cuando pasó por primera vez de su pequeña habitación en la universidad a una enorme oficina ejecutiva con vista al Bósforo, se dijo a sí mismo: “Esto está bien”.

En realidad, ese trabajo estaba completo. Comenzó a ganar más dinero del que podía soñar, hizo crecer el grupo de empresas que administraba de manera constante e incluso se convirtió en el socio menor del grupo en unos pocos años.

Al pasar los 40 años se encontró en un lugar “en la cima de todo, lejos de sí mismo”. No importaba lo que hiciera, no podía encontrar nada para llenar el enorme vacío dentro de él. Trató de viajar por todo el mundo primero. Luego probó con mujeres. Probó la cocaína. no está lleno No pude llenarlo. No podía permitirse ese espacio.

“Así las cosas”, les dijo a los jefes, “estoy tan cansado que les pediré permiso. Decidí vivir en un pequeño pueblo en el Egeo”.

Su esposa fue la mayor partidaria de esta idea. Se instalaron en una encantadora y poco conocida ciudad del Egeo. Compraron un hotel boutique. No les importaba mucho si hacía negocios o no. Tenían dinero, inversiones, apartamentos que alquilaban, tiendas que no se agotarían aunque pasaran el resto de sus vidas.

Le gustó este nuevo orden para el primer año. Esta nueva forma de vida, que establecieron lejos de las multitudes llenas de lágrimas y el ajetreo y el bullicio diario, como dicen “tomando tiempo para ellos mismos”, le pareció como “el lugar donde todo está bien”.

Hacia el final del primer año, volvió a enfrentarse con esa maldad, ese sentimiento de alienación. Los días comenzaron a fluir sin que yo pensara en la vida. Empezó a ponerse pesado como el plomo que trajeron los días.

Si él no hubiera visto ese árbol esa noche, tal vez esa tristeza, esa miseria, esa miseria se habría convertido en un estado de ánimo perpetuo.

Esa noche, mientras frotaba su cabeza por las calles del pueblo con un ligero humo, vio un ciruelo con ramas colgando de la pared del jardín. Cuando las ciruelas maduras brillaron a la luz de la luna, pidió algunas. Extendió la mano, no podía soportarlo. Luego dijo “no pasará nada” y se deslizó por la puerta abierta hacia el jardín. Tiró de las ramas hacia sí mismo y comenzó a comer ciruelas al contenido de su corazón. Una ciruela, otra, otra… La noche se hizo larga.

Lo sobresaltó una voz que decía: “Hay más jugosas arriba de las ramas, te traeré una escalera” mientras estaba distraído. Él miró. Un anciano, de más de 70 años, con barba gris, del tamaño de una mano. Y un par de ojos iluminando la oscuridad de la noche.

Sin decir “lo siento” ni nada, el anciano trajo la escalera. y una bolsa Desesperadamente, tímidamente, subió las escaleras y comenzó a llenar la bolsa con ciruelas.

Esta vez, un joven de unos 20 años trajo té hasta que bajó las escaleras.

Mientras se sentaban en una mesa en la oscuridad del jardín, el anciano dijo: “¿Te gustan las uvas?” ella preguntó. “Cuando dices uvas”, preguntó el nuestro.

La pregunta es esa pregunta. Los latidos de su corazón, los latidos de su cerebro, la inquietud de su alma caían por tierra una a una como moras en un árbol aquella noche en aquel jardín. Pensó en lo que le había pasado, en cómo este anciano de barba gris lo operó, en la mezquita del pueblo donde rezaban, pero no pudo encontrarlo. Un par de ojos está ubicado justo en el medio del corazón de una persona, lo entendió. Un par de palabras instalan una carpa en el corazón de una persona, y eso también.

İhsan se cocinó y se convirtió en una jarra, al igual que la tierra se cuece durante horas en un horno y se convierte en una jarra. Se llenaba y fluía, a veces fluía y se llenaba de nuevo. A veces se filtraba su contenido, a veces se filtraba en otras jarras. Pronto se convirtió en un oasis que primero se refrescaba a sí mismo y luego a los que lo rodeaban. Se convirtió en parte de una comunidad de 80-100, a quienes más de 70 ancianos llamaron “Ikhwan”.

Una vez más había llegado a la parte del Türkü “Te quema el amante en ti, la pérdida en ti”. Llamando desde la cocina del edificio que usaron como hotel en el pasado, su esposa se resintió: “Amo a Ihsan. Ambos invitasteis al ihvan a morder, y os sumergisteis en la canción de nuevo”.

“Ya ha habido amor”, respondió Ihsan, “sucedió y cubrió el mundo entero. Creo que primero fue el amor y el amor lo era todo, mi sultán.

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